La Maga - Te re cabió says:
este tema es una mierda
La Maga - Te re cabió says:
no sé que mierda escribir
La Maga - Te re cabió says:
*los abuelitos son insportables pero buena gente, vaya a verlos*
La Maga - Te re cabió says:
qué onda
La Maga - Te re cabió says:
eso es todo lo que puedo decir sobre *grandparents*

Juro que: Hoy un pendeo me apuntó con una pistola de papel y me dijo dejá de escribir en el pizarrón o te cago a tiros.

Mi mamá me mima

Dije que por 72 hs no voy a comer nada fuera de la dieta, para pasarle mis energías al chico este*. Mi mamá es linda, cuando quiere.

El que no es nada lindo es mi ex, malo como el solo, y además no me gusta que quiera tener el poder. Forro.

Friends will be friends

La Maga says:
bueno pero te gustaba la otra que era medio retrasadita pobre
Un pibe en busca de consejos says:
vos decis q era medio estupida?
La Maga says:
si, o se hacia, que es peor
La Maga says:
es decir, la mina era copada, buena onda, al menos no era una conchuda de mierda
La Maga says:
pero no es el estilo de persona al que yo me acerco
La Maga says:
mis amigas y yo somos todas o zaparrastrosas o putas o alcholicas o porreras
La Maga says:
entonces que se yo, se me hace dificil
Un pibe en busca de consejos says:
jeje

Lo de *Al servicio de la comunidad* al final no es tan mentira, lo que pasa es que nadie se pone a pensar que comunidad, entendés. Voy y vengo de Villa Soldati como si quedara a 10 cuadras, y me paseo de guardapolvo blanco porque sí, porque no me digas que el mundo no se tendría que dividir también en los que usamos guardapolvo blanco, y los que no. Y en Chacarita, está ese conjunto de departamentos tan antiguos que hoy cuando pasaba por ahí pensé, me pongo las pilas y estoy instalada acá, a más tardar en Junio del año que viene. En realidad, me disponía a escribir un mail, porque últimamente no solo me doy el derecho, sino que lo uso, de que si me vienen las regaladísimas ganas del intercambio epistolar, te guste o no, tenés un mail mio en tu casilla. Pero ahora estaba pensando que necesito horas de sueño, una siestita, antes de ponerme a romper las pelotas y dele-que-te-dele con el tecladito y yo pienso que esto es así y aquello me hizo sentir asá. Entonces bueno, decía que necesito una siestita.

Hoy

Uno

¿Se supone que uno se hizo grande cuando empieza a amar a los Beatles?


Dos

Me sube el autoestima que algunos de mis alumnos estén calientes conmigo, pero decime: ¿No hay un rango intermedio entre los 13 y los 37 años?

La historia del día

Pensé que había una infinidad de posibilidades en las que tener un mal despertar. Pero este, viejo, me superó. Que una mina de mi grupo de amigas de la primaria se materialice en mi casa, mi vieja le abra la puerta, que la mina se mande a mi cuarto y me despierte como si los años no hubieran pasado es una historia de terror. Que yo me la haya cruzado, le haya preguntado en que andaba y le haya dicho que *bueno, si queres un día pasá a saludarme* no le daba permiso, bajo ningún concepto, a pensar que la quiero, que me importa al menos un poco su vida. Y menos, mucho menos a las 10 de la mañana, cuando todavía no se habían cumplido las 5 horas de sueño, y cuando recién me estoy haciendo amiga de la mañana. Además desde cuando me tengo que someter a escuchar historias de hijos, de la vida en Pacheco, de lo felices que eramos cuando eramos chicas, y de porque todas nos peleamos con Melina. Porque teníamos 14 años y la mina ya estaba loca, por eso nos peleamos, le dije. Y la mina recriminándome que *vos te cortastes* y yo pensando en la clase que ya no iba a poder preparar, los diálogos que no pude practicar para laboratorio, en que tengo que llamar a mi jefa ya, que el hermanito ahora trabaja en pipi y la hermanita ya no hace mas gimnasia y dios a mi que mierda me importa todo esto, me quiero morir aca mismo de lo que sea. Porque ustedes eran insoportables, le dije, por eso me abrí, porque me aburría, y la tipa siguió, tipo caballo contándome todo, todos los detalles y estaba en mi casa, y como sacás a alguien de tu casa sin echarlo, bueno, no, eso es fácil, como sacás a alguien que piensa que los años no han pasado, y que piensa que tiene derecho a cuestionarte, y creé que te conoce, porque te conoce desde chiquita, desde que eras una imbécil a cuerda y entonces se queda, y por un momento temés que se quede a vivir, para siempre, y te use tu cepillo de pelo, tu ropa, tus cosas. Pero bueno, como dice la canción de Tango Feroz que escuchabamos en aquella época, todo tiene un final, todo termina y al fin, no se como, pero creo, no estoy segura, que estoy sentada frente al teclado, sola.

Mirá vos

*tu fetiche conmigo es ver como me pongo en pelotuda*



O sea, por lo menos esta buenísimo haberle encontrado una funcionalidad. Bah, digo.

Al menos una vez al año, mi mamá me cuenta la siguiente historia: Un día, cuando ella tenía 9 años, mientras baldeaba la vereda, se le acercó un pibe y le dijo que venía a invitar a su hermana a un asalto. Mi mamá, que no salía de su asombro, le dijo: *Pero nene, vos estás loco? Como la vas a invitar a mi hermana a un asalto! Mi hermana no hace esas cosas!* Y entonces el pibe, que era un re piyo de 12 años, le explicó que la cosa no se trataba de armas y rehenes, sino mas bien de palitos y papasfritas.
Claro que cuando mi mamá cuenta esto, termina agarrandóse la frente y diciendo ¡Qué pelotuda!
Recién me acordaba de la historia, cuando se me vino otra, casi hereditaria, a la cabeza: Hace más o menos un mes, algo así como a las 7 de la mañana, estaba yo sumergida en una fiesta de drogadictos. Seis pibes y yo. Algunos *peinaban rayas* otros *jalaban popper*, yo tomaba coca-cola. En un momento escucho que el cumpleañero le dice a otro: *Mariano me dijo que me va a regalar una bicicleta*. Y entonces yo, lo miró, no se si con cara de extrañada, o con cara de que copado tu amiguito y le digo: *Posta???* A lo que el me contesta: *Che, estoy hablando de pepa, ácido, LSD, nena*

The matter isn't what I'd call *important* pero: me encantaría recibir ciertas respuestas a ciertas dudas o a ciertas estupideces que una ha escrito en raptos sincericidas, porque-no. También: me intriga si es normal que llegue el momento en que a una el amor le chupe un huevo. El amor en sus formas convencionales, of course. Tan acostumbrada al detalle y zas, parece que ahora es todo más o menos lo mismo. Más o menos como un cuadro de Monet.

Dice mi preciado Oxford Advanced Genie

Blower, noun
1 [C] a device that produces a current of air:
a hot-air blower
2 (the blower) [sing.] (old-fashioned, BrE, informal) the telephone:
I've been trying to get her on the blower all morning.
see also WHISTLE-BLOWER

Sábado a la tarde, haré de este día uno provechoso, entonces: me pongo el collar de bolitas rojas (hecho por estas tersas manitas que escriben), reproductor de mp3 y me voy a Palermo (¿Soho?).
Llego a Palermo, soy nueva en esto, shit, qué de gente qué de ropa, pienso. Vueltas vueltas vueltas. Me falta: ropa. Me sobra: panza. Pero así y todo, con la frente en alto, me compro algunas giladas. Llego a mi casa y claro, los chupines no eran de jean, mis chupines son negros, estúpida. Y entonces ahora con la remerita esta rayada azul y blanca que no me gustaba pero quedaba tan linda con los chupines *azules*, que mierda hago, en el orto me la puedo meter. Tres horas sacando ropa de una maraña de conchetas de mierda para esto. Para haberme comprado cinco pelotudeces que ahora me parecen horrendas, me quedan horrendas, soy horrenda.
Corolario: Girlie, please quit. El mundo de la ropita no está hecho para ti.