De un lado hay una mujer melancólica que ronca fuerte cuando duerme. Una mujer dominada por los impulsos, que no se acostumbra a usar perfume. Una mujer que no sabe decidir. Que gusta más de recibir que de hacer mimos. Una mujer que odia elegir. Una mujer que se obligó a amar la lluvia. Que se ríe mucho. Una mujer que elige ser cada día más sincera. Que escribe ficciones.

Del otro lado hay una mujer que quiere aprender a hablar en voz baja y que quiere ser flaca. Una mujer que quiere estar libre de obsesiones. Que quiere terminar lo que empezó. Una mujer que, despacito, se vuelve solitaria. Una mujer que por primera vez se llama a sí misma mujer. Que discute por amor al arte. Una mujer que se quiebra con la mínima estupidez y permanece inquebrantable en episodios imposibles.

De este lado hay una mujer que, de ratos, no sabe con cual quedarse. Una mujer que en este preciso instante tiene muchas ganas de llorar.

Los asuntos cíclicos

están empezando a roperme las pelotas. Más aún cuando empiezo a notar que puedo deshacerme de ellos.